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jueves, 9 de julio de 2026

Haaland y el libro vikingo de 1594: la historia literaria que une fútbol, memoria y cultura

Mientras millones de personas hablan de los goles de Erling Haaland en el Mundial 2026, hay otra jugada suya que no ocurrió dentro de una cancha. No tuvo pelota, no tuvo arcos y no terminó en festejo frente a una tribuna. Pero tal vez diga mucho más sobre quién es, de dónde viene y qué tipo de huella quiere dejar.

La historia comienza con un libro. No cualquier libro, sino una edición de 1594 de la Heimskringla, una de las obras más importantes de la tradición nórdica. Haaland y su padre, Alf-Inge Haaland, compraron este ejemplar en una subasta por 1,3 millones de coronas noruegas, unos 133.000 dólares, una cifra que marcó un récord nacional para la venta de un libro en Noruega.

Pero lo verdaderamente importante no fue el precio. Lo importante fue lo que hicieron después.

En lugar de guardar la obra en una colección privada, lejos de los ojos del público, los Haaland decidieron donarla a la biblioteca de Bryne, en la región donde Erling creció. Es decir, devolvieron una pieza de la memoria noruega al lugar al que simbólicamente pertenece: la comunidad.

Sigue leyendo este post y si eres fan del deporte y la literatura, no te pierdas los 10 escritores que convirtieron el deporte en literatura.

Haaland y el libro vikingo de 1594

¿Qué es la Heimskringla?

La Heimskringla es una colección de sagas reales atribuida tradicionalmente al escritor islandés Snorri Sturluson, una de las grandes figuras de la literatura medieval nórdica. Fue escrita en el siglo XIII y reúne relatos sobre reyes, guerreros, campesinos, batallas, linajes y conflictos que ayudaron a construir la memoria histórica de Noruega.

Su nombre viene de las primeras palabras de una de sus sagas, Kringla heimsins, que puede traducirse como “el círculo del mundo” o “el orbe de la Tierra”. Desde ese inicio, el libro ya muestra una ambición enorme: contar un mundo entero desde la mirada de los antiguos pueblos nórdicos.

No es una novela en el sentido moderno. Tampoco es un libro de historia como los que usamos hoy en la escuela. Es una mezcla poderosa de memoria oral, literatura, mito, política e identidad. En sus páginas conviven hechos históricos, personajes reales, tradiciones antiguas y una forma de narrar que pertenece a otro tiempo.

Por eso la Heimskringla no se lee solo para saber “qué pasó”. Se lee para entender cómo un pueblo decidió contarse a sí mismo.

Por qué la edición de 1594 es tan valiosa

La edición comprada por Haaland es especialmente importante porque pertenece a una etapa clave: el momento en que aquellas sagas, que durante siglos circularon en manuscritos y traducciones, comenzaron a entrar en el mundo del libro impreso.

La edición de 1594 está vinculada a una traducción al danés-noruego basada en el trabajo del jurista noruego Mattis Størssøn, y forma parte de la historia temprana de la difusión impresa de las sagas reales. En aquel tiempo, Noruega no tenía aún una industria de impresión propia como la conocemos hoy, por lo que muchas obras relacionadas con su cultura se imprimían fuera del país, especialmente en Dinamarca.

Eso ya la convierte en una rareza. Pero hay un detalle todavía más impactante: según la información difundida por el municipio de Time, se trata de un ejemplar extraordinariamente raro, relacionado con una de las primeras versiones impresas de estas sagas, y su incorporación a la biblioteca local fue presentada como un acontecimiento cultural para toda la comunidad.

En otras palabras, Haaland no compró un simple objeto antiguo. Compró una puerta de entrada a la memoria profunda de Noruega.

Un futbolista que entendió el valor de una biblioteca

Lo fácil habría sido imaginar este libro en una vitrina privada, dentro de una mansión, mostrado apenas como trofeo cultural. Algo caro, exclusivo, inaccesible. Un símbolo de estatus.

Pero la decisión de donarlo cambia por completo el sentido del gesto.

Una biblioteca pública no es solo un edificio con libros. Es uno de los pocos lugares donde el conocimiento no pregunta cuánto dinero tienes. Allí puede entrar un niño curioso, una estudiante, un jubilado, una madre con poco tiempo, un lector apasionado o alguien que nunca leyó una saga en su vida. Todos tienen derecho a acercarse al mismo libro.

Por eso este acto tiene tanta fuerza. Haaland, conocido mundialmente por su físico, sus goles y sus récords deportivos, aparece aquí unido a una idea mucho más silenciosa: la cultura también se defiende compartiéndola.

La biblioteca de Bryne no recibió únicamente un objeto valioso. Recibió una historia que puede despertar otras historias. Recibió una excusa para que los jóvenes pregunten quién fue Snorri Sturluson, qué eran las sagas, cómo se formó la identidad noruega y por qué los libros antiguos todavía importan.

Los libros también pueden crear héroes

En el fútbol, los héroes se fabrican con goles. En la literatura, muchas veces nacen de la memoria. La Heimskringla está llena de figuras que fueron recordadas, discutidas, exageradas, admiradas y transmitidas de generación en generación.

Eso es lo fascinante de las sagas: no solo cuentan aventuras. También enseñan cómo una sociedad imaginaba el coraje, el honor, la traición, el liderazgo y el destino. Leerlas hoy es mirar una mentalidad antigua, con sus luces y sus sombras, sin necesidad de idealizarla.

Tal vez por eso el gesto de Haaland resulta tan simbólico. Un deportista moderno, seguido por millones de jóvenes, toma parte de su fortuna y la pone al servicio de un relato antiguo. Une dos mundos que parecen muy lejanos: el estadio y la biblioteca, el gol y la página, el presente mediático y la memoria medieval.

Y en el fondo, ambos mundos tienen algo en común. Tanto el fútbol como la literatura viven de historias que se repiten. Un gol inolvidable se cuenta una y otra vez. Una saga también. La diferencia es que algunas historias duran una temporada, y otras atraviesan siglos.

El concurso de lectura: cuando la cultura se vuelve experiencia

El gesto no termina con la donación. También se anunció una iniciativa vinculada a la lectura escolar en Time, con actividades para estudiantes y un concurso que busca acercar a los jóvenes a los libros. Según medios noruegos, el proyecto incluye propuestas educativas y una competencia de lectura para alumnos, con el apoyo del entorno de Haaland.

Esto es clave, porque muchas veces las grandes donaciones culturales quedan atrapadas en lo ceremonial. Se entrega el objeto, se toma una foto, se publica la noticia y todo termina ahí. En este caso, el libro se transforma en punto de partida.

Un ejemplar de 1594 puede parecer algo lejano para un niño o un adolescente. Pero si alrededor de ese libro se crean actividades, relatos, visitas, desafíos y premios, la obra deja de ser una reliquia muerta. Vuelve a respirar.

Y ahí aparece una enseñanza poderosa para cualquier país: preservar la cultura no significa encerrarla. Significa encontrar formas nuevas de hacerla entrar en la vida de las personas.

Por qué esta historia importa para la literatura

Esta noticia importa porque nos recuerda algo que a veces olvidamos: los libros no sobreviven solos. Sobreviven porque alguien los copia, los imprime, los guarda, los estudia, los rescata, los dona o los vuelve a leer.

Cada libro antiguo que llega hasta nosotros atravesó guerras, incendios, mudanzas, olvidos, cambios de idioma y generaciones enteras que pudieron haberlo perdido para siempre. Que una edición de 1594 siga existiendo ya es casi un milagro. Que además termine en una biblioteca pública, disponible para una comunidad, es una decisión cultural enorme.

También nos obliga a pensar qué hacemos nosotros con nuestra propia memoria. No todos podemos comprar un libro histórico por miles de dólares. Pero sí podemos valorar las bibliotecas, leer más, cuidar los archivos familiares, apoyar proyectos culturales, recomendar libros, contar historias locales y enseñar a los más jóvenes que el pasado no es una cosa aburrida.

El pasado es una raíz. Y una persona sin raíces puede avanzar, sí, pero no siempre sabe hacia dónde.

Una lección más grande que el fútbol

Haaland seguirá siendo noticia por sus goles. Es lógico. Ese es su escenario principal y allí construyó su fama. Pero esta historia muestra otra dimensión: la de alguien que entiende que la grandeza no se mide solo por récords deportivos.

Comprar una obra única y devolverla al pueblo donde uno creció es una forma de decir: “esto no es solo mío”. Es reconocer que la identidad se construye con muchas manos. Con padres, maestros, bibliotecas, libros, historias antiguas y comunidades que nos dan un lugar desde el cual mirar el mundo.

En tiempos donde casi todo parece rápido, descartable y digital, un futbolista compró un libro de más de cuatro siglos y lo puso en el centro de una comunidad. No para esconderlo. No para presumirlo. Sino para que otros puedan acercarse a él.

Tal vez esa sea la parte más hermosa de esta historia. Porque un gol puede hacer gritar a un país durante unos segundos. Pero un libro, cuando encuentra nuevos lectores, puede seguir hablando durante siglos.

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martes, 30 de septiembre de 2025

J.K. Rowling: la historia real detrás de la autora de Harry Potter

¿Sabías que la autora que creó el universo mágico de Harry Potter escribió su primer libro entre la pobreza, la depresión y la esperanza de cambiar su vida? Su trayectoria no es solo la de una escritora de éxito, sino la de alguien que encontró en la literatura una forma de transformar su mundo.

J.K. Rowling

Antes de la magia: una vida llena de dificultades

Hoy la conocemos como una de las autoras más influyentes del siglo XXI, pero J.K. Rowling no siempre fue un nombre reconocido. Antes de Hogwarts y de los millones de ejemplares vendidos, su vida estaba marcada por la precariedad.

Vivía en un pequeño apartamento en Edimburgo, sola y desempleada, criando a su hija como madre soltera. La situación económica era tan dura que, en más de una ocasión, escribía en cafés para ahorrar calefacción en casa. Aquellas mesas llenas de ruido y tazas de café se convirtieron en el refugio donde nacieron las primeras aventuras de Harry, Ron y Hermione.

Luchar contra la depresión con tinta y papel

Más allá de lo económico, Rowling enfrentaba una batalla interna. Sufría depresión, se sentía invisible, derrotada, sin rumbo. Sin embargo, había algo que la mantenía en pie: una historia que rondaba su mente, la de un niño con una cicatriz en forma de rayo que descubriría que pertenecía a un mundo mágico.

La escritura fue para ella más que un pasatiempo; fue una tabla de salvación. Cada palabra escrita en aquel cuaderno era un paso para salir del abismo personal en el que se encontraba.

El camino lleno de rechazos

El manuscrito de Harry Potter y la piedra filosofal no convenció a las primeras editoriales. Más de diez veces le dijeron que no. “Demasiado largo, demasiado extraño, no tiene potencial”. Una y otra vez, Rowling vio cómo cerraban las puertas.

Cualquiera en su lugar habría pensado en abandonar. Pero ella no lo hizo. La perseverancia fue clave: siguió confiando en su historia, aunque el mundo editorial no lo hiciera.

Finalmente, una pequeña editorial británica, Bloomsbury, decidió darle una oportunidad. Aquella apuesta cambiaría la historia de la literatura juvenil.

De la hoja en blanco al fenómeno mundial

Lo que siguió es bien conocido: más de 500 millones de libros vendidos, traducciones a decenas de idiomas, adaptaciones cinematográficas que marcaron a toda una generación y un fenómeno cultural que todavía hoy sigue vivo.

Harry Potter dejó de ser solo un personaje para convertirse en un símbolo: el niño que sobrevive, que lucha contra la adversidad y que demuestra que incluso en la oscuridad más profunda siempre hay un lugar para la esperanza.

J.K. Rowling, un ejemplo de resiliencia

La historia de J.K. Rowling no es únicamente la de una escritora talentosa, sino la de alguien que se negó a rendirse. Pasó de estar en la lista de asistencia social a ser una de las autoras más leídas y reconocidas del mundo.

Su éxito nos recuerda algo fundamental: la magia no siempre empieza con una varita. A veces, comienza con una hoja en blanco, un lápiz y la terquedad de creer en uno mismo cuando nadie más lo hace.

Lo que su vida nos enseña

La importancia de la perseverancia: diez rechazos no detuvieron su sueño.

El valor de la creatividad en tiempos difíciles: cuando todo parecía perdido, la escritura fue su salvavidas.

El poder de una historia bien contada: un relato personal puede convertirse en un fenómeno universal.

La esperanza como motor: incluso en la depresión y la pobreza, la esperanza puede ser el punto de partida para algo grande.

Más allá de Hogwarts

Con el paso de los años, Rowling no solo ha escrito novelas de Harry Potter. También ha publicado bajo el seudónimo de Robert Galbraith, explorando el género de la novela negra. Su nombre está ligado tanto a la fantasía juvenil como a un estilo narrativo más adulto y sombrío.

Aunque su figura también ha estado marcada por polémicas y debates públicos, el legado literario que dejó con la saga del joven mago es indiscutible. Una obra que cambió para siempre la forma de entender la literatura juvenil y que sigue inspirando a millones de lectores en todo el mundo.

Conclusión: la magia de creer en una historia

J.K. Rowling pasó de tocar fondo a construir un universo entero desde allí. Su vida demuestra que los momentos más oscuros pueden ser el inicio de algo extraordinario.

Porque a veces, lo que te salva es esa historia que todavía no has contado.

Y, en su caso, la literatura probó que la magia verdadera empieza con una simple hoja en blanco y una fe inquebrantable en uno mismo.

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sábado, 29 de marzo de 2025

José Alberto Gutiérrez: El Basurero que Transformó la Basura en Libros y Creó una Biblioteca Gratis

Durante más de 25 años, José Alberto Gutiérrez recorrió las calles de Bogotá, Colombia, como conductor de un camión de basura. Pero en lugar de ver solo desechos, descubrió un tesoro literario: miles de libros abandonados que rescató para crear una biblioteca pública gratuita.

El Basurero que Transformó la Basura en Libros y Creó una Biblioteca Gratis

El Inicio de un Sueño Literario

En 1997, este "ratón de biblioteca" de 35 años notó algo increíble: la gente tiraba libros a la basura en grandes cantidades. "Me di cuenta de que la gente estaba descartando libros, así que empecé a coleccionarlos", cuenta José.

Sus primeros hallazgos fueron obras del gran escritor ruso León Tolstói, junto a decenas de libros más. Con el tiempo, su colección creció: novelas, poesía, cuentos infantiles y hasta libros de texto llenaron su humilde hogar en el barrio La Nueva Gloria, al sur de Bogotá.

De Casa a Biblioteca Comunitaria

Entre los libros rescatados destacan joyas como:

  • El Principito
  • El Mundo del Hechicero
  • Obras del Premio Nobel Gabriel García Márquez

Pronto, los vecinos empezaron a pedirle libros prestados, ya que muchos no tenían acceso a la lectura. Fue entonces cuando, en el año 2000, José, su esposa y sus tres hijos decidieron convertir la planta baja de su casa en una biblioteca pública: "La Fuerza de las Palabras".

Un Impacto que Traspasó Fronteras

La iniciativa no solo atrajo a la comunidad, sino también a voluntarios de todo el mundo. "Quizás esta sea la primera biblioteca del mundo que ofrece libros gratis a los visitantes", comenta José con orgullo.

Su labor ha sido reconocida internacionalmente, llevándolo a participar en eventos como:

  • Festival del Libro de Santiago (Chile)
  • Festival de Monterrey (México)

Hoy, gracias a las donaciones, los libros ya no solo provienen de la basura. José y su familia distribuyen ejemplares a zonas rurales y escuelas públicas, llegando a 235 comunidades en toda Colombia.

El Legado de una Pasión por la Lectura

José atribuye su amor por los libros a su madre, quien le leía todas las noches cuando era niño: "Ella me dio luz". Su mensaje es claro: "Amar los libros, porque siempre iluminan el camino".

¿Te gustaría apoyar iniciativas como esta? ¡Comparte esta historia y ayuda a difundir el poder transformador de la lectura! 

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sábado, 8 de marzo de 2025

Mary Ingalls: La fuerza silenciada detrás de La Pequeña Casa en la Pradera

En el marco del 8M, Día Internacional de la Mujer, queremos rescatar la historia de Mary Ingalls, una figura literaria poco reconocida pero fundamental en el universo de La Pequeña Casa en la Pradera. Su vida, marcada por la adversidad y la resiliencia, es un testimonio de cómo las mujeres han sorteado obstáculos con dignidad y determinación.

Mary Ingalls: La fuerza silenciada detrás de La Pequeña Casa en la Pradera

Una infancia llena de luz (y libros)

Mary Amelia Ingalls nació el 10 de enero de 1865 en Wisconsin, en el seno de una familia pionera. Desde pequeña, destacó por su inteligencia aguda y su amor por la lectura, cualidades que la convirtieron en un pilar para sus hermanas, especialmente para Laura, quien más tarde la inmortalizaría en sus libros.

Pero en 1879, una enfermedad cambió su vida para siempre: la fiebre la dejó ciega a los 14 años. En una época donde las oportunidades para las mujeres —y más aún para una mujer con discapacidad— eran escasas, Mary no se rindió.

Educación y autonomía: Un acto de rebeldía

En 1881, Mary ingresó al Colegio para Ciegos de Iowa, donde estudió durante siete años. Allí no solo aprendió literatura y ciencias, sino también oficios como la fabricación de escobas, demostrando que su discapacidad no la definiría.

Aunque la sociedad esperaba que una mujer ciega dependiera de su familia, Mary eligió la independencia. Nunca se casó, dedicándose a la música, la costura y la lectura, siempre acompañada por el apoyo inquebrantable de sus hermanas.

El legado literario de Mary Ingalls

Aunque nunca escribió un libro, su vida inspiró las páginas más conmovedoras de La Pequeña Casa en la Pradera. Laura, su hermana menor, retrató su fortaleza y su relación fraternal con una ternura que ha emocionado a generaciones.

Mary falleció en 1928, pero su historia sigue viva. En un mundo que solía (y suele) invisibilizar a las mujeres con discapacidad, ella demostró que la adversidad no apaga el intelecto ni el espíritu.

¿Por qué recordar a Mary Ingalls en el 8M?

Porque su vida es un recordatorio de que detrás de muchas grandes autoras, hubo mujeres silenciadas que las inspiraron. Porque su lucha por educarse y vivir con autonomía refleja las batallas que muchas mujeres siguen librando hoy.

En este Día Internacional de la Mujer, celebremos no solo a las escritoras, sino también a aquellas que, como Mary, transformaron el dolor en resistencia y dejaron su huella en la literatura desde las sombras.

¿Conocías la historia real de Mary Ingalls? ¡Déjanos tu opinión en los comentarios!

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Luz María García Velloso: La Joven Poeta del Cementerio de la Recoleta y su Conmovedora Historia

En el majestuoso Cementerio de la Recoleta en Buenos Aires, Argentina —uno de los más importantes del mundo por sus impresionantes obras de arte al aire libre—, se encuentra una bóveda que guarda una historia trágica y conmovedora. Se trata del mausoleo de Luz María García Velloso, una joven poeta cuya vida fue truncada demasiado pronto, pero cuyo legado perdura en el mármol y el vitral.

Luz María García Velloso: La Joven Poeta del Cementerio de la Recoleta y su Conmovedora Historia

La Vida Breve pero Brillante de Luz María

Luz María era hija de Enrique García Velloso, un destacado poeta argentino y fundador de la Casa del Teatro, una institución que hasta hoy brinda refugio y sustento a actores retirados. Desde muy joven, Luz María acompañaba a su padre, recitando poesía con una habilidad excepcional. A sus 15 años, ya era conocida en los círculos artísticos por su talento y sensibilidad.

Sin embargo, en 1925, la tragedia llegó: Luz María contrajo leucemia y falleció tras una dolorosa lucha. Sus padres quedaron devastados, y en su memoria, se erigió esta bóveda única, que hoy es una de las más visitadas del cementerio.

La Escultura que Guarda su Memoria

La figura yacente de mármol de Carrara que cubre su féretro es una representación fiel de Luz María:

  • Su rostro y estatura fueron esculpidos a partir de bocetos tomados en su lecho de muerte.
  • Rosas blancas rodean su cabeza, simbolizando su virginidad.
  • Su delgadez refleja los estragos de la enfermedad.
  • Jacintos a sus pies representan su soltería.

La hornacina que alberga la estatua tiene una cúpula de vitrales azules, diseñada para que su rostro siempre esté bañado por una luz celestial, incluso en días grises.

El Dolor de una Madre y una Leyenda que Perdura

La madre de Luz María, abrumada por el dolor, pidió permiso para dormir junto a su hija en el pequeño espacio entre la estatua y la reja. La administración del cementerio accedió, pero solo cuatro meses después, la mujer murió de neumonía por las frías noches de invierno. Desde entonces, descansa al lado de su hija.

Cuenta la leyenda, relatada por antiguos cuidadores del cementerio, que hasta la muerte de Enrique García Velloso en 1938, se escuchaban llantos angustiados provenientes de la bóveda, como si madre e hija aún lloraran su partida.

Un Símbolo de Amor y Pérdida en el 8M

En el marco del Día Internacional de la Mujer, la historia de Luz María nos recuerda a tantas mujeres cuyo talento fue opacado por circunstancias trágicas. Su tumba no solo es un monumento artístico, sino un homenaje a una joven que, aunque silenciada por la muerte, sigue viva en la memoria colectiva.

Si visitas el Cementerio de la Recoleta, no dejes de buscar su bóveda: un lugar donde el arte, la poesía y el amor maternal se entrelazan en una historia que conmueve hasta hoy.

¿Conocías esta historia? ¡Déjanos tus comentarios!

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sábado, 8 de febrero de 2025

Historia de terror: Una ofrenda para las brujas

Historia de terror: Una ofrenda para las brujas

Esa noche, Adela entró a la habitación de Miguel con una botella de agua bendita en la mano. Estaba desafiando a su esposo, a aquel hijo de mala madre que no quería bautizar a su propio hijo. Ella se lo había pedido, se lo había rogado. No podía volver a pasar por lo de Abel.

Muerto en su cuna, una bruja le había robado la vida.

Adela lo supo desde el primer momento. No fue una enfermedad, no fue una tragedia inexplicable. No hubo fiebre, ni llanto, ni señales de angustia. Solo una quietud antinatural cuando entró a la habitación y vio el diminuto cuerpo de su hijo inmóvil, con los labios azulados y la piel helada.

Pero lo peor no fue encontrar a Abel muerto.

Lo peor fue lo que vio después.

La sombra. Alta, encorvada. Un ser imposible, cuyos movimientos no eran del todo humanos. Se deslizaba hacia la ventana, desapareciendo en la oscuridad de la noche.

Y luego estaba Ismael.

No gritó, no se arrodilló junto al cuerpo de su hijo. Solo observó, con los puños cerrados a los lados y la mandíbula tensa. Como si hubiera estado esperando ese momento.

Desde entonces, Adela no pudo volver a mirarlo de la misma manera.

Los días que siguieron fueron una niebla de llanto y luto, pero para Ismael, fueron otra cosa. Su negocio, que había estado al borde de la quiebra, de pronto floreció. De la noche a la mañana, el dinero comenzó a llegar, los problemas desaparecieron, las oportunidades aparecieron como si el mundo entero se inclinara ante él.

La excusa de Ismael es que se había volcado en el trabajo para pasar el luto, pero Adela creyó notar la diferencia. Notar cómo el peso de la miseria se desvanecía de sus hombros.

El tiempo pasó, y cuando nació Miguel, ella creyó que las cosas serían diferentes. Se aferró a esa idea con desesperación, convenciéndose de que nada volvería a ocurrir. Pero entonces, Ismael se negó a bautizarlo.

Fue inmediato.

Sin dudas, sin explicaciones.

No, dijo. No era necesario.

Adela insistió, le rogó, incluso lo amenazó con hacerlo ella misma. Pero él se mantuvo firme. Y fue entonces cuando entendió la verdad.

Ismael no quería bautizarlo.

Porque Miguel ya estaba prometido.

Porque la bruja volvería por él. Pero esta vez Adela no iba a permitirlo. Si Ismael no protegía a su hijo, ella lo haría.

Así que esa noche, con las manos temblorosas y el corazón golpeando en su pecho, entró a la habitación de Miguel con la botella de agua bendita.

No importaba si Ismael la odiaba por ello. Su hijo no sería la moneda de cambio para la fortuna de su esposo. Él no lo entendía, pero ella sí. Y no iba a dejar que se repitiera.

No había encendido la luz. Caminaba en puntillas, con el pulso acelerado. Pero cuando llegó junto a la cuna, una mano surgió de la oscuridad y la sujetó con fuerza.

Adela ahogó un grito al ver a Ismael emerger de las sombras. Su rostro estaba sereno, pero sus ojos eran dos pozos oscuros e insondables.

—No intentes detenerme, Adela —susurró él.

Ella sintió el pánico recorrerle la espalda.

—¿Qué… qué estás haciendo?

—Ella vendrá pronto.

Adela se quedó helada.

—¡No!

Intentó soltarse, pero él la agarró con más fuerza y la sacó a empujones de la habitación y la arrastró por el pasillo.

 —¡Suéltame, hijo de puta!

Ismael no dijo nada. Su rostro era de piedra. La empujó dentro de la habitación contigua y cerró la puerta de golpe.

Adela se lanzó contra la madera con todas sus fuerzas. —¡Ismael! ¡Ábreme, cabrón!

Desde el otro lado, su voz sonó baja, casi resignada.

—No lo entiendes.

Y entonces ella lo vio.

Por la rendija de la puerta, vio el reflejo del cuchillo en su mano.

No había tiempo. Miró alrededor con desesperación. Su única salida era la ventana.

Respiró hondo y corrió hacia ella. El cristal estalló cuando su cuerpo atravesó el vidrio. El golpe la dejó sin aire. Su pierna se dobló bajo su peso y sintió una punzada de dolor en la rodilla.

Pero no podía detenerse.

Se arrastró hasta la puerta principal y la empujó con todas sus fuerzas. Se abrió con un crujido. Y el silencio… demasiado profundo.

Adela cruzó el umbral y subió las escaleras como pudo.

Y entonces lo vio. Ismael estaba junto a la cuna con el cuchillo alzado.

Adela gritó, y ese fue su error, pues el alarido alertó a la bruja.

Desde las sombras, una sombra se deslizó con la velocidad de un depredador. Sus largos dedos huesudos emergieron de la oscuridad y se hundieron en el pecho de Ismael antes de que él pudiera reaccionar. El dolor fue insoportable, un ardor que se extendió por su cuerpo como fuego líquido, pero aún tenía fuerzas.

El hombre apretó los dientes y, con su último aliento, hundió el cuchillo en la criatura. La bruja siseó, sorprendida, su cuerpo se arqueó y se estremeció en una mezcla de ira y agonía. Adela vio cómo las garras de la criatura desgarraban la carne de su esposo, pero él no soltó el arma. La criatura gritó, su voz retumbaba en las paredes con un sonido antinatural que parecía venir de otro mundo.

Adela, aún temblando, apretó la botella de agua bendita entre sus dedos y, sin pensarlo, la arrojó con fuerza sobre la bruja.

El líquido sagrado tocó su piel, y la criatura se retorció en una danza macabra, su carne deshaciéndose como si estuviera siendo devorada por llamas invisibles. Un alarido ensordecedor llenó la habitación mientras la bruja se reducía a cenizas y sombras. Pero con ella, Ismael cayó de rodillas, jadeando, con la sangre manchando su camisa.

La mujer corrió hacia él, sintiendo que su pecho se oprimía con una desesperación incontrolable.

—No, no, no… Ismael, aguanta…

Él la miró con una sonrisa débil, como si ya supiera que no había vuelta atrás.

—Ahora está a salvo. —Su voz era apenas un susurro—. Todos lo estarán.

Adela negó con la cabeza, las lágrimas corriendo por su rostro.

—¿Por qué no me lo dijiste?

—Porque no habrías dejado que lo hiciera... Yo no lo vendí... Quería vengarlo... Arriesgar todo para que ningún padre tuviera que pasar por lo que nosotros pasamos... Si lo bautizabas ella no vendría.

Su respiración se volvió más pesada, más lenta.

—Cuídalo.

Y luego, se quedó en silencio.

Adela sintió que el mundo se rompía en mil pedazos. La casa quedó sumida en una quietud sepulcral, la única presencia en la habitación era la de la cuna, donde Miguel seguía durmiendo plácidamente, ajeno al horror que acababa de terminar.

Afuera, la noche era más silenciosa de lo que nunca había sido.

Y desde esa noche, ningún niño volvió a desaparecer jamás.

— FIN —

Si te ha gustado este relato te invitamos a leer esta historia de terror en el cementerio en nuestro blog.

Autoría: 

D. Writers y A. Alonso 

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miércoles, 5 de febrero de 2025

La Fascinante Historia de Ishikawa Goemon: Justicia, Tragedia y Legado en el Folclore Japonés

La historia de Ishikawa Goemon es uno de los relatos más cautivadores del folclore japonés, una mezcla de drama personal, justicia social y tragedia heroica que ha perdurado a lo largo de los siglos. Desde su vida como ninja hasta su transformación en un ladrón noble, pasando por su trágico final, la leyenda de Goemon sigue resonando en la cultura japonesa y más allá. En este artículo, exploraremos los aspectos más destacados de su vida y cómo su legado ha influido en la cultura popular.

Historia de Ishikawa Goemon

El Inicio de una Leyenda: Ninja y Romance Prohibido

Ishikawa Goemon comenzó su vida bajo la tutela de Momochi Tamba, un famoso maestro ninja. Sin embargo, su destino tomó un giro dramático cuando se enamoró de la esposa de su maestro, un romance prohibido que marcó el inicio de una vida llena de transgresiones sociales. Este episodio no solo añade un toque de drama humano a su historia, sino que también sienta las bases para los sacrificios personales que definirían su vida.

El Ladrón Noble: Justicia Social en el Japón Feudal

Goemon es recordado como un ladrón noble, una figura similar a Robin Hood en la cultura occidental. Su misión de redistribuir la riqueza entre los pobres lo convirtió en un símbolo de resistencia contra la opresión en el Japón feudal del siglo XVI. Este tema universal de justicia social ha permitido que su historia trascienda fronteras y culturas, resonando con audiencias de todo el mundo.

Audacia y Ambición: El Asalto al Castillo de Nagoya

Uno de los momentos más audaces de la vida de Goemon fue su intento de asesinar a Oda Nobunaga, uno de los daimyos más poderosos de la época. Este acto de rebeldía no solo demostró su valentía, sino que también marcó el inicio de su caída. Nobunaga, conocido por su influencia y poder, representaba el orden establecido que Goemon buscaba desafiar.

Un Final Trágico y Simbólico

La muerte de Ishikawa Goemon es quizás el momento más dramático y simbólico de su vida. Ejecutado por ebullición junto con su hijo, su final es una muestra de extrema crueldad, pero también de profundo amor paternal. Según las versiones, Goemon intentó salvar a su hijo del aceite hirviendo, un acto que ha quedado grabado en la memoria colectiva japonesa como un ejemplo de sacrificio heroico. Este momento trágico ha sido inmortalizado en la cultura popular a través del término "Goemonburo", que transforma un método de ejecución brutal en una referencia cultural asociada al placer y la relajación.

El Legado de Ishikawa Goemon en la Cultura Popular

La historia de Goemon no solo ha sobrevivido en los relatos históricos, sino que también ha influido en la cultura popular japonesa. Su nombre está asociado a baños tradicionales (Goemonburo), y su figura ha aparecido en numerosas obras de teatro, películas y series de televisión. Esta paradójica evolución lingüística y cultural ilustra cómo las sociedades pueden transformar eventos trágicos en elementos cotidianos, preservando la memoria histórica de maneras inesperadas.

Conclusión

La historia de Ishikawa Goemon es un testimonio de cómo las figuras históricas pueden trascender su tiempo y convertirse en símbolos culturales duraderos. Su vida, marcada por la justicia social, la tragedia y el sacrificio, sigue inspirando y fascinando a quienes la descubren. Si te interesa explorar más sobre el folclore japonés y sus héroes legendarios, no dudes en seguir nuestro blog para más contenido como este.

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sábado, 21 de septiembre de 2024

Con el disfraz puesto

Con el disfraz puesto

"Con el disfraz puesto". Fue lo único que dijo: cuando se le dio la opción de un último deseo. Atado de manos y con el rostro taciturno esperaba a que le acomodaran la soga al cuello, mientras, intentó recordar cuando su padrastro, disfrazado, solía buscarle juego en las noches. Por aquel entonces era muy pequeño y no comprendía muy bien por qué ese hombre, inmerso en ese juego de las cosquillas, le tocaba todo el cuerpo y sobre todo la entrepierna. Más adelante habría que incluir la desnudez en aquel juego extraño, al que él terminó acostumbrándose, pensando equivocadamente que eso era amor paternal.

Muchos años después cuando descubrió la verdad, se sintió enajenado y perturbado; era inverosímil haber creído todo ese tiempo que ese hombre era gentil con él porque lo amaba, y que sus caricias atrevidas eran intangible muestra de ese amor. Lleno de furia lo alcanzó en el sofá, por detrás, le rodeó el cuello con una cuerda y apretó fuertemente, mientras lo sentía desesperado, lanzando zarpazos al aire y retorciéndose, buscando espantado una partícula de oxígeno. Aún cuando lo sintió yerto, continuó apretando obsesivo por unos segundos más, luego le dijo al oído: "Te amo papá", y lo soltó para que su cuerpo terminara de derretir sobre el sillón.

Se quedó solo en aquella casa grande, pues su madre había muerto muchos años atrás en extrañas circunstancias, y ahora solo le quedaba el cadáver pestilente, escondido en el sótano, de ese hombre que había dejado incómodos rastros por toda su piel. Hasta que un día empezó a hacerse amigo de niños humildes que caían bajo el sortilegio de su malévola amabilidad. Y con el tiempo empezó a llevárselos a su casa, para jugar con ellos, siendo él quien llevara el disfraz puesto ahora. Aquella pervertida pasión le duró algunos años sin ningún temor, hasta que una tarde se encontró en el periódico la noticia sobre otro niño desaparecido, entonces se llenó de zozobra y se encerró en su casa prometiéndose en no volver a sucumbir ante sus deseos carnales. Pero solo se pudo abstener algunos días, porque una maldita mañana tocó a su puerta un angelical niño, ofreciéndole en venta algunos chocolates. Intentó cerrarle de inmediato, pero cómo negarse ante esa candorosa y dulce voz. Lo invitó a pasar, ofreciéndole un vaso de leche con galletas.

Adentro, observándolo comer no pudo evitar recordarse a sí mismo en los tiempos cuando aún podía sonreír y creer que estaba en un mundo bueno, lleno de helados de colores, dulces infinitos y personas bondadosas. Fue al armario, se colocó ese disfraz que tantas pesadillas le produjo en su adolescencia, y que al tenerlo puesto le daba la sensación de un poder absolutamente oscuro. Regresó al sillón donde el pequeño ya había caído bajo el efecto del somnífero en la leche, y lentamente fue dejando que sus manos lo tocaran por encima de su ropa, como alguna vez su propio cuerpo fue manoseado, luego le fue quitando, una a una, las prendas, con una sutileza desmesurada como quien descubre una obra de arte que considera sacra.

Rememoró con desagrado unos dedos bruscos sobre su piel, una voz atemorizante susurrándole obscenidades al oído, y ese miedo escabroso que parecía provenir de la oscuridad y que cada noche le poseía el alma desprotegida, mientras esas manos odiadas poseían su cuerpo. Por eso él siempre los miraba con odio cuando los ultrajaba, porque imaginaba en sus rostros, la cara de aquel hombre horrible que torció su destino para siempre. El niño se despertó somnoliento, se descubrió desnudo y se llenó de un profundo pavor al divisar ese extraño ser de orejas grandes que le acariciaba la entrepierna. Creyó que era una pesadilla e intentó dar un brinco exaltado, pero solo pudo moverse lentamente como si estuviera compuesto de un denso aire, intentó gritar, pero solo alcanzó a balbucear suavemente algunas palabras, mientras sus oídos se llenaban de palabras impúdicas. Se horrorizaba cada vez más y su corazón se abrumaba con un terror indecible.

Entonces, en algún momento su voluntad alumbró, su instinto de supervivencia tomó el control de su cuerpo, y con una fuerza ajena pero brutal, empujó a aquel monstruo que, salió aventado contra el televisor, y sin esperar que se levantara corrió hacia la puerta y se pegó al picaporte para moverlo consternado, enloquecido, sintiendo deslizarse por sus mejillas, gruesas lágrimas. Unos instantes después unas asquerosas manos se asían de su cuerpo, lo golpeaban con algo duro en la cabeza, y lo arrastraban nuevamente al sillón para retomar ese macabro juego de las caricias profanadoras, ante lo que ya no pudo oponer ninguna resistencia, pues ese golpe había aniquilado por completo las fuerzas de su lánguido cuerpo; y justamente cuando terminaba de aceptar su negro destino, se escuchó una estampida de botas derribando la puerta y entraron varios policías.

El juicio fue rápido porque él se declaró culpable desde el principio, aduciendo que lo había hecho impulsado por la voz del disfraz, por eso pidió ser colgado con ese maquiavélico traje puesto; y cuando se desvaneció al piso, recordó sonriente estar halando aquella cuerda sobre el cuello de la bestia pedófila y vio a lo lejos, correr alegre y libre para siempre, a su propia y tierna imagen infantil.

FUENTE: Facebook

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domingo, 24 de diciembre de 2023

¿Por qué Rudolph tiene la nariz roja?

Aunque el trineo de Santa siempre ha sido tirado por renos, no fue hasta hace sesenta y cuatro años que Rudolph se unió al alegre grupo. La primera mención de este útil reno de nariz roja apareció en un folleto de 1939 escrito por May y publicado por Montgomery Ward, la tienda por departamentos estadounidense.

Pero aunque se pensaba que la brillante nariz roja de Rudolph siempre fue única, hace diez años los investigadores médicos descubrieron que no está solo; hay una gran cantidad de renos con narices rojas similares.

 ¿Por qué Rudolph tiene la nariz roja?

¿Por qué tiene Rudolph la nariz roja?

Después de un estudio exhaustivo realizado por investigadores del Centro Médico Erasmus en Róterdam sobre la especie de reno 'Rangifer tarandus', descubrieron que el color rosado se debe a la densidad de los vasos sanguíneos en sus narices, para ayudarles a regular la temperatura corporal en entornos extremos, como cuando se desplazan a gran velocidad a través del frío cielo invernal el 24 de diciembre.

Los científicos hicieron el descubrimiento al observar de cerca las narices de dos renos y cinco sujetos humanos, quienes sostenían un microscopio especial que les permitía ver los vasos sanguíneos individuales y el flujo sanguíneo en tiempo real. Después de comparar los videos, descubrieron que los renos tenían un 25% más de concentración de vasos sanguíneos en sus narices.

También hicieron correr a los renos en una cinta de correr y observaron qué partes de sus cuerpos perdían más calor. Los científicos encontraron que la nariz, junto con las patas traseras, alcanzaba hasta 24 grados celcius. Debido a que esta es una temperatura extremadamente alta para un reno, dedujeron que la función de todo el flujo sanguíneo era ayudar a regular la temperatura, acercando grandes volúmenes de sangre a la superficie cuando los animales se sobrecalientan, para que su calor pueda irradiarse hacia el aire.

La dedicación de estos renos para asegurarse de que los regalos de nuestros niños se entreguen a tiempo es impresionante. No podemos imaginar a los repartidores de Amazon tolerando que sus partes del cuerpo cambien de color para lidiar con el tráfico, el estrés o los clientes groseros.

Así que asegúrate de dejar un buen refrigerio este año para tu leal Rudolph y sus amigos.

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miércoles, 30 de agosto de 2023

La historia de las galletas María

El 23 de enero de 1874 se celebró la boda entre el príncipe Alfredo, duque de Edimburgo, (cuarto hijo de la reina Victoria y Alberto de Sajonia) y María Alexandrovna (hija del zar Alejandro II de Rusia y María de Hesse-Darmstadt).

El enlace tuvo lugar en el palacio de Invierno de San Petersburgo y se convirtió en el acto social más importante del recién estrenado año en toda Europa.

En Londres los maestros reposteros James Peek y George Hender Frean, propietarios de la prestigiosa ‘Peek, Frean & Co’ decidieron homenajear a la nueva integrante de la familia real británica con una nueva y original galleta diferente a los biscuits que hasta entonces producían y que se servían junto al tradicional té de las cinco.

Decidieron bautizar a la nueva galleta con el nombre de ‘Marie biscuit’ en honor a Maria. 

Los ciudadanos británicos, adoptaron esas galletas como sus favoritas, convirtiéndolas en poco tiempo en un producto sumamente conocido en todo el planeta.)

La historia de las galletas María

La historia de las galletas María

Esta historia sobre las "Galletas Marías" parece ser una leyenda o una anécdota que circula en Internet en torno al origen de estas galletas. Sin embargo, no existen registros históricos sólidos que respalden esta narrativa. No hay evidencia concreta de que la boda entre el príncipe Alfredo y María Alexandrovna haya dado lugar a la creación de las galletas Marie.

Las galletas Marie son conocidas por su nombre en muchos países y tienen una larga historia en la industria alimentaria. Su origen puede rastrearse hasta las galletas secas elaboradas en Europa durante los siglos XIX y XX. Aunque la historia que mencionas agrega un toque romántico y real a la narrativa, es importante tomarla con escepticismo ya que parece ser más una leyenda urbana que un hecho históricamente verificable.

En resumen, mientras que la historia de las "Galletas Marías" encaja en una narrativa interesante, no hay pruebas sólidas que respalden su autenticidad en relación con la boda del príncipe Alfredo y María Alexandrovna. Las galletas Marie existen desde mucho antes de ese evento y han evolucionado como un producto popular en todo el mundo por sus características y versatilidad en la preparación de alimentos y postres.

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domingo, 5 de marzo de 2023

La verdadera historia de Medusa

Medusa fue víctima de violencia sexual y la historia que conoces la convirtió en una villana.

Mitología Griega : La verdadera historia de Medusa

La verdadera historia de Medusa

Medusa es uno de los personajes de la mitología griega más fáciles de reconocer a simple vista. Con su inconfundible cabello de serpientes y el poder de convertir a quien la mire en piedra, es uno de los monstruos más populares en las historias de la antigüedad.

Pero hay una parte de su historia que no todos conocen y que cambiará tu perspectiva por completo.

La mujer serpiente no siempre tuvo una apariencia escalofriante. Medusa era una de las tres hermanas gorgonas (una clase de monstruo femenino). A diferencia de Esteno y Euríale, ella era la única mortal en la familia.

Ovidio fue un poeta romano considerado como uno de los más importantes en la literatura en latín y también fue uno de los primeros en describir cómo fue que el ser mitológico se convirtió en una terrible criatura.

La Enciclopedia de Historia Antigua cita a Ovidio de forma breve, pero impactante. Medusa era una hermosa joven y Poseidón la deseó para él. El dios de los mares la atacó y la violó dentro de un templo dedicado a Atenea.

La diosa tomó este ataque como una ofensa y castigó a la mujer dándole serpientes en lugar de cabello y con la maldición de convertir en piedra a quien mirase.

Después de ese capítulo, viene el más popular: aquel en el que Perseo mata a la "temible" Medusa. El Rey Polidectes estaba enamorado de Dánae, la madre de Perseo.

Su hijo no aprobaba esta relación porque consideraba que el soberano carecía de honor. Para deshacerse del hijo, Polidectes le pidió que le consiguiera la cabeza de la gorgona.

Como señala el Museo Metropolitano de Arte, los dioses ayudaron a Perseo en su misión y le brindaron regalos para asegurarle la victoria. Una pieza clave en su triunfo fue el escudo pulido de Atenea, el cual le permitió acercarse a Medusa y evitar su peligrosa mirada.

Cuando Perseo la decapitó, de su cuello brotaron el gigante Crisaor y caballo alado Pegaso. Ambos son considerados como los hijos de Poseidón, lo cual quiere decir que fueron fruto de una violación y que Medusa estaba embarazada cuando la asesinaron.

No es una noticia insólita que la mitología griega esté plagada de relatos de abuso y violencia, pero es interesante (y trágico) descubrir que Medusa aún es recordada como un monstruo cuando su único "crimen" fue ser atractiva.

La víctima fue también la única que recibió un castigo por los actos de Poseidón. E incluso Atenea creó la flauta para imitar los lamentos de Esteno y Euríale tras el asesinato de su hermana.

Medusa resultó no ser el verdadero monstruo en esta historia.

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sábado, 4 de febrero de 2023

Leyenda Mexicana : La venganza del encadenado

 La venganza del encadenado (Sucedió en la calle del Empedradillo, hoy Monte de Piedad), historia tomada de Tradiciones y Leyendas de la colonia.

Leyenda Mexicana : La venganza del encadenado

 Leyenda Mexicana : La venganza del encadenado

 El Empedradillo fue el nombre que recibió esta calle por haber una de las primeras que se empedraron en la capital de la Nueva España, muchas eran residencias de nobles y cortesanos que se levantaban a lo largo de aquella calle, pero destacaba sobre todo la de Don Sebastián Medina del Campo, descendiente de un grande de España; fue en los alrededores de esta mansión, que a fines de 1681 empezaron a suceder ciertos acontecimientos que sobrecogieron de temor a los vecinos del Empedradillo; mucho sorprendía a quienes habían sido testigos de aquellas apariciones y que éstas ocurrieran precisamente en las cercanías de la casa de Don Sebastián; en una ocasión dos caballeros se encontraban cerca la casona de aquel noble, pero se vio interrumpida por un espectro, el cuál se dice, que la persona que se atreva a verlo, incluso el más valiente termina loco; aquellos hombres se esbozaron en sus capas, caminaron calle abajo mientras el espectro misterioso se detenía a las puertas del señor Medina del Campo. Don Sebastián, era en efecto hombre de gran estimación en la corte del virrey Tomás de la Cerda y Aragón, Conde de Paredes, que había subido al poder el 30 de noviembre de 1680. Por esas fechas Don Sebastián le pidió la mano a una hermosa y noble muchacha llamada Doña Soledad de Sarmiento y Osorio, sumamente agradado recibió Don Íñigo de Sarmiento aquella noticia.

La dama no se sentía menos halagada, puesto que Don Sebastián, además de ser uno de los caballeros más ricos de la colonia, era también muy apuesto; y como le había prometido el virrey, se efectuó un sarao anunciando el compromiso, evento al que concurrió lo más granado de la nobleza virreinal, fue en esa ocasión también que Doña Soledad y Don Sebastián se dieron cuenta de que serían muy felices, puesto que se amaban y no solo se casarían por las conveniencias de la corte, saboreando aquellos momentos pasados al lado de su amada regresaba más tarde el caballero a su casa del Empedradillo; pero de repente el cochero detuvo el carruaje a las puertas de la mansión, donde un mendigo cerraba el paso, acto seguido Don Sebastián se dirigió al pordiosero, y con gran asombro se dio cuenta de que era su hermano Felipe pidiéndole limosna; entonces Don Sebastián y su infinita bondad que lo caracterizaba insistió hasta que hizo subir a aquel pordiosero a su carruaje, que al fin pudo entrar en la mansión. Felipe había perdido sus propiedades en juegos de apuestas y de puro milagro había podido escapar de las galeras y se conmovió profundamente por la bondad de su hermano, que lo había recibido tan bien.

Mientras Felipe saciaba su apetito, Don Sebastián le habló de lo feliz que era por su próximo enlace con la señorita de Sarmiento y Osorio, su hermano le dijo que no quería causarle momentos vergonzosos debido a su aspecto y se negó a ser presentado a otras personas, pero el otro de ninguna manera se avergonzaba de el, y tuvo que aceptar lo que le pedía, sin embargo no permitió que se marchara de ahí.

Don Felipe se desempeñó muy bien y Don Sebastián estaba seguro de que su hermano estaba realmente arrepentido por su azarosa existencia pasada, lejos estaba de imaginarse que el joven, siendo como era de mala índole, empezaba a maquinar un diabólico plan: tomar el lugar de su hermano; la confianza de Don Sebastián le había permitido inspeccionar la casa de lado a lado, conocía perfectamente el acceso a las bodegas, y en una ocasión hizo cierto descubrimiento; una puerta secreta que conducía a una oscura galería abovedada a cuyos lados se abrían tétricas mazmorras, Don Felipe recorrió aquel corredor hasta llegar a donde terminaba en una puerta condenada, en ese momento una diabólica sonrisa se dibujó en su rostro y cuando salió de ahí llevaba ya formulado cierto plan.

La boda de Don Sebastián se aproximaba y eso lo tenía distraído y ocupado en otras cosas, casi no se fijaba en los informes que su hermano le daba de sus negocios, y cierta noche decidió llevar a cabo su maquiavélico plan y le dio de beber, con el pretexto de que había que tratar un asunto muy importante; Don Sebastián accedió y a poco los dos hermanos se encontraban libando en abundancia, y Don Felipe acuciaba a su hermano a seguir bebiendo mientras le hablaba de su prometida; absorto en hablar de su dama no advertía que su hermano no bebía tanto como el, así sucedió, Don Sebastián acabó durmiéndose sobre la mesa y Don Felipe se apresuró a levantarlo de ahí; tan bebido estaba Don Sebastián que no se dio cuenta del sitio a que su hermano lo conducía, Don Felipe abrió la puerta que conducía al subterráneo y dejó caer el cuerpo de su hermano en una de las mazmorras, procedió luego a encadenarlo, y sin que Don Sebastián hubiera recobrado el sentido salió de ahí; los criados no se dieron cuenta de la desaparición de su amo, pues Don Felipe tomó su lugar desde esa noche ocupando su propia habitación y ese mismo día fue a conocer a Doña Soledad, los criados obedecieron y a poco se encontraba el señor de Medina del Campo en compañía de la muchacha, sin embrago ella notó algo diferente en su futuro esposo, su comportamiento ya era el de un educado y galante caballero, sino el de alguien vulgar y poco galante y eso lo demuestra, que el joven le dijo que toda duda se le quitaría cuando la tuviera en sus brazos la noche de bodas; aquellas palabras ofendieron el pudor de la dama y ofendida le ordeno la llevara a su casa.

Como los criados seguían intrigados por la ausencia de el que ellos creían Don Felipe, el nuevo amo les dio una explicación aceptable, argumentando que se aburría en la casa y se había ido a recorrer mundo.

Aquella noche, cuando los criados se hubieron retirado, Don Felipe bajó a las mazmorras del subterráneo, Don Sebastián había llegado a un grado de desesperación tal que no le importaba actuar como loco maldiciendo y jurando venganza ante el regocijo de su malvado hermano, aún oyendo los gritos de Don Sebastián, Don Felipe salió de ahí, porque a partir de ese día se dedicó a atormentar despiadadamente a su hermano, llevándoles comida para cerdos, burlándose de el y hablándole de Doña Soledad. Después Don Sebastián ya no protestaba, sufría aquellas humillaciones en silencio, sus ojos brillaban con fulgor extraño al oír todo lo que le decía su hermano, pero ni eso lo hacía pronunciar palabra.

Así llegó el día de la boda de Don Felipe y Doña Soledad, fue una suntuosa ceremonia, se ofreció después un banquete en la misma casa del señor de Medina; la joven miraba a su esposo sintiendo una extraña congoja en el pecho, Don Felipe bebía sin parar y en un momento pidió que se le disculpara un instante; mientras la dama obedecía la indicación de su marido, el se dirigía a la bodega, tambaleándose llegó Don Felipe a la mazmorra en que su hermano estaba prisionero agonizando, pidiendo un sacerdote para ser confesado; pero sin hacer caso de las súplicas de su hermano, Don Felipe dio la vuelta para dejarlo solo de nuevo, la voz de su hermano fue haciéndose más débil hasta que no pudo hablar más y se desplomó sin vida; en ese momento entraba Don Felipe al salón del banquete, donde todos se divertían regocijados, las copas se levantaron y fue cuando sucedió algo espantoso: las puertas se abrieron violentamente y un hombre barbudo y andrajoso apareció en el umbral, Don Felipe retrocedió asustado, reconociendo en aquel hombre a su hermano; el extraño intruso avanzó hacia Don Felipe señalándolo con dedo de fuego, todos se asombraron de su extraña palidez y el sudor sanguíneo que perlaba su frente, algunas damas se desmayaron y mientras los caballeros sentían que los cabellos se les erizaban, aquella horrible aparición lanzando una furiosa mirada a Don Felipe, se desvaneció en el aire. EL perverso hermano no aceptó responder ninguna de las preguntas que le llovieron a continuación.

Aún temblando por el susto Don Felipe llegó a la alcoba donde esperaba Doña Soledad, el acercó su boca a la de ella, pero entonces se empezaron a escuchar unos quejidos lastimeros, Doña Soledad volvió de pronto el rostro a sus espaldas y dejó escapar una alarido al ver aquella aparición horrible, gritando maldiciones a Don Felipe y jurando venganza. Doña Soledad no pudo soportar la impresión y se desplomó desmayada mientras el espectro de Don Sebastián acosaba a su hermano, y exhalando un angustioso, aquella espantable figura desapareció; y a partir de aquel día empezaron las apariciones en la calle del Empedradillo, los que habían tenido la mala suerte de toparse con el lo veían surgir de entre las baldosas de la calle unas cuadras más adelante.

Tras de recorrer las cuadras que separaban el lugar en que se aparecía de la casa de Don Sebastián, aquel espectro se detenía ante las puertas de la mansión, y todos lo veían traspasar la pesada puerta al tiempo que lanzaba un pavoroso alarido. Dentro de la casa nadie tenía ya tranquilidad; Doña Soledad rechazaba la compañía de su marido porque siempre que estaban juntos, aquel horrible fantasma se hacía presente; los sirvientes empezaron a abandonar la casa y llegó el día en que la propia Doña Soledad lo hizo también.

Don Felipe vio desesperado como se quedaba solo y trató de irse también, pero estaba a punto de salir, cuando el fantasma se lo impidió; solo se podría ir cuando fuera al templo de Santo Domingo a pedir la sepultura de su hermano y la absolución de sus pecados. Don Felipe, con tal de irse de ahí juró a su hermano en falso, que iba a cumplir aquella petición; los huecos ojos del espectro brillaron extrañamente y luego su esquelética mano la clavó en el cuello de su hermano, el dolor hizo a Don Felipe perder el sentido, mientras la horrenda aparición se alejaba gimiendo dolorosamente.

Los religiosos de Santo Domingo empezaron a intrigarse por aquellas apariciones que ocurrían muy cerca de donde estaba su convento, entonces, dos de ellos decidieron esperar esa noche a que el prodigio ocurriese; una vez que se tornó todo oscuro, en escalofriante gemido surcó los aires en ese momento, del suelo surgía en ese momento el horrible espectro de Don Sebastián y sin hacer caso de las palabras de los religiosos, que rezaban con febril ansiedad, el espectro prosiguió su camino.

Al día siguiente los frailes comunicaron lo sucedido a su superior, y en aquella época no había porque dudar de la palabra de dos religiosos y menos si eran de la orden de Santo Domingo, y se ordeno una investigación; así se hizo, y fue grande la sorpresa de todos al dar con la galería subterránea donde había muerto Sebastián Medina, bajaron a continuación y vieron al infeliz encadenado en aquella espantosa mazmorra, al final había una puerta, entonces clérigos y civiles avanzaron a lo largo de la galería hasta llegar a la puerta que conducía a la bodega de la mansión de Don Sebastián, todos traspusieron el umbral y subieron por la escalera que daba a la casa; Don Felipe apareció en ese momento, presentaba un extraño aspecto, no soportó tantas emociones y cayó de rodillas ante los clérigos, confesó todo, causando gran asombro en los presentes; de repente Don Felipe abrió mucho los ojos clavándolos en un rincón de la habitación, gritando de horror; pero aquellas fueron sus últimas palabras, pues el infeliz se desplomó agonizante, con la frente perlada por el mismo sanguíneo que se aprecia en el espectro de su hermano.

La casa fue bendecida y el cadáver de los hermanos gemelos sepultados en tumbas contiguas, pero aunque se creyó que con aquello cesarían las apariciones, días después se supo que había sido así. ¿Don Felipe ó Don Sebastián?, uno de ellos debió seguir penando hasta expiar todas sus culpas; se dijeron misas y se rezaron novenarios, y aunque la crónica en que se consigna esta historia es muy precisa para dar datos y fechas, no habla de cuando cesaron las apariciones.

Todo es posible en ésta vida y quizá aún por lo que antes era el Empedradillo, se oigan en ciertas noches las lamentaciones del encadenado ¿Quién sabe?

 Fuente: Revista "Leyendas y tradiciones de la leyenda"

 Año 1969.

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domingo, 31 de julio de 2022

El último vuelo de Antoine de Saint-Exupery

El 31 de Julio de 1944 al servicio de la aviación Francesa partió de Córcega en misión de reconocimiento el aviador y escritor Antoine de Saint-Exupery, nunca regresó; su libro "El Principito" sigue siendo la mejor llave para abrir las puertas de la ilusión y la fantasía de los niños. Nacido en 1900 en el seno de una familia noble de Lyon, pese a no ser un alumno brillante y tener pocos amigos dijo haber tenido una infancia feliz, al terminar el bachillerato ingresó en la escuela naval, pero fracasó, se inclino por estudiar arte y arquitectura, pero al hacer el servicio militar a los 21 años se inscribió en la escuela de pilotos de Estrasburgo. En 1926 lo contrata la compañía Latécoère para hacer el servicio aéreo postal entre Toulouse y Senegal, en 1929 la empresa pasó a llamarse “Aéropostale” y le ofrecen ser el director de la sucursal sudamericana con sede en Buenos Aires, donde fue un pionero del correo aéreo. En Argentina conoce y se casa con Consuelo Suncín, en este período escribe sus primeras novelas “Correo Sur” y “Vuelo Nocturno”. Desde 1932, regresa a Francia donde se transforma en escritor y periodista, sin abandonar su pasión por volar e intenta batir algunos récords, en 1935 junto con su navegante Andre Prevot se estrellan en el desierto del Sahara, pasaron 3 días solo con unas uvas y naranjas, cuando ya empezaron a tener alucinaciones, desmayos y ausencia de sudoración fueron encontrados por un beduino Libio, fruto de esta experiencia escribió “Tierra de hombres”. En 1939, al estallar la guerra fue convocado para la escuadrilla de reconocimiento aéreo, luego de la invasión alemana se unió a la resistencia y luego a los aliados, en las noches de guardia y tiempos de descanso empezó a escribir un libro con la inocencia que los tiempos de guerra hacen olvidar, y en 1943 editó “El Principito”, que se transformó en un ícono cultural y vendió mas de 140 millones de ejemplares, considerado la base de la educación literaria infantil. Estando en Córcega, la noche del 31 de Julio de 1944 se subió a su viejo y obsoleto P-38 Lightning sin armamento para un reconocimiento sobre el mediterráneo, nunca regresó, el misterio de su desaparición duró 54 años, hasta que un pescador encontró en la costa de Marsella un brazalete con su nombre y el de su esposa, se inició una búsqueda submarina hasta que en el año 2000 se encontró su avión en el fondo del mediterráneo. En 2004 fueron encontrados sus restos.

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lunes, 7 de febrero de 2022

Cazador de esclavistas

Conoce a Benedito Meia-Légua, quien persiguió a los esclavistas años antes de la abolición.

Su nombre original era Benedito Caravelas y vivió hasta 1885, líder nato y muy viajado, sabía mucho del noreste de su país natal Brasil, Sus andanzas le habían valido el apodo de "Media Legua". Siempre llevaba consigo una pequeña imagen de San Benito, que más tarde adquirió un significado "mágico". 

Reunió grupos de insurgentes negros y aterrorizó a los granjeros de la región, invadiendo los barrios de esclavos, liberando a otros negros, saqueando y causando daños reales.

Se dice que era un estratega atrevido y creativo, creando pequeños grupos para evitar grandes capturas y atacando diferentes fincas simultáneamente. La genialidad del plan era que el líder de cada grupo se vistiera exactamente igual que él.

Siempre que uno tenía la desgracia de ser apresado, Benedito reaparecía en otras rebeliones. Los granjeros llegaron a creer que era Inmortal. Y siempre que había noticias de rebelión de esclavos, se hacía la pregunta "¿Pero es Benedito?"

El mito ganó fuerza después de una captura dramática. Benedito llegó a São Mateus Provincia de El estado de El Salvador, en el mismo Brasil, fue atado por el cuello y arrastrado por la selva, por un capitán del ejército, quien montaba a caballo. Fue dado por muerto y llevado al cementerio de los esclavos, en la iglesia de San Benito. 

Al otro día, cuando fueron a cuidar el cuerpo, ya no estaba y solo había huellas ensangrentadas en el piso. Surgió la leyenda de que estaba protegido por el mismo San Benito. Durante más de 40 años él y su grupo, más que resistir, derribaron el sistema esclavista.

Benedito solo fue asesinado en su vejez, cojo y enfermo. Dormía en el tronco de un árbol hueco. Escondite que fue denunciado por un cazador. Sus perseguidores estaban al acecho, esperando a que Benedito se retirara. Taparon el tronco y le prendieron fuego, la leyenda dice que ahí murió. 

Su legado es una estela de valentía, fe, audacia y fuerza de lucha por su pueblo, que aún se representa en las puestas en escena de Congada y Ticumbi en todo Brasil. En medio de las cenizas encontraron su pequeña imagen de San Benito.

Cada 1 de enero, la procesión de Ticumbi recoge la pequeña imagen de San Benito de Córrego das Piabas y la lleva a la iglesia en una escenificación dramática para celebrar la memoria de Meia-Légua.

Cazador de esclavistas

Fuente: Facebook
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jueves, 25 de noviembre de 2021

A una bruja culta descendiente de Isis o de Helena

Fluidamente cual lo hace el paciente recostado en el sillón de un psiquiatra fuí contando buena parte de mi vida a una amiga inteligente, culta, rebelde y algo bruja que me contaba algo de la suya mientras yo recorría al menos 64 años de mi vida desde que gateaba y que ya con precocidad a mi madre adoraba y defendía, como lo hice siempre igual al cuidar a mis hermanitas desde nenitas, así sin proponérmelo fui develando secretos largamente escondidos, nunca aireados en esta narrativa y que jamás fueron antes integralizados; fue una confesión nacida de mi autenticidad de ranchero, vago, muco, tacaneco, culto por leído, madreado por la vida que igual me ha dado o le he quitado muchas alegrías, furtivos amores, tentaciones alunadas de mar y un sin fin de emociones que dichas hoy así parecieran fantasías inventadas, a veces reproches a la larga noche de mi vida, a las soledades, a las camas vacías, a las sábanas crujientes, a los aljibes ardientes y a los amores de mango con miel untada en la lengua; otros fueron relatos de humor ácido como los arañazos de un gato, de humor negro o mágico, de embrujos, sortilegios, de amores recios con altos grados de lujuria, locura, erotismo vivo y aveces ellos mismos fueron escapes de realidades duras, muy sufridas de mi vida llenas de violencia, de golpes de cabeza en las paredes, de cuchillos filosos amenazantes y de desprecios de locura, ignorancia o muchos de arrogancia indebida; se me fue pasando el tiempo, ni cuenta me dí siquiera cuando cambié de destinaria de mis notas, que al no ser ella me dice que no entendía porqué le contaba esas partes obscuras de mi vida que nunca antes dije y menos percibí el olor a quemado de dos cafeteras que se consumieron en mi cocina casi a punto de secarse y acabo de poner la tercera, mientras del restante de mi termo bebo café con cazuelejas de San Ramón y ya repuesto de lo develado de las motivaciones amarradas o sedimentadas de mis actos, de explicar las razones de mi rechazo al acoso de jovencitas ofrecedoras a un sacerdote antiguo de las artes amatorias que jamás a nadie le ha pagado ni cobrado por quererlas, que todo lo ha conquistado; el decirle a mi bruja amiga bajo la seda de su belleza del porqué defendí a decenas de sexo servidoras de la Zona Rosa y de la Merced en el DF con todo el apoyo del “criminal” y “bandido”(que yo conocí en otros modos) pero entre los lodazales surrealistas bautizaron como “El Negro Durazo” y a mi me ayudó a parar las injusticias contra estas mujeres obligadas a llevar comida y dinero a sus familias que por ello no tenían obligación de “darlas”, mamar o pagar; saqué del closet el caso de las mujeres acosadas que defendí como líder estatal de la Fundación Colosio de catedráticos acosadores desgraciados de dos universidades y de cómo de tres cuando ganamos, a celebrar se juntaron más de 50 a llorar y abrazarme por haberlo logrado; salieron en esta consulta espiritual muchas cosas que tenía guardadas en mi mano izquierda y que mi derecha las desconocía y me siento algo extraño, reposado, embrujado quizá por esta amiga que a lo

mejor me ajusto las tuercas de mi loca vida pues me hizo comentarle capítulos enteros de mi vida que yo mismo nunca los había repasado y es que cuántas veces yo he amado me he entregado sin reservas ni pliegos petitorios, he amado intensamente y si me corren o yo por algo me largo, nunca dejo de amar a las mujeres que me han amado, no sé odiarlas aunque hubiera instantes en que sentí ganas de matarlas, no puedo odiarlas y mucho menos olvidarlas porque tengo el alma llena de hermosos recuerdos, bellísimos momentos guardados en los cielos y cofres de mi alma; no sé odiar, nuestros malos momentos los he borrado, he reseteado mi memoria y solo conservo lo trascendente, lo sublime, lo hermoso, lo mágicamente bello, lo más delicioso del amor lleno de erotismo y de lujuria que me ha sido dado porque vago como soy desde mis cuatro añitos (cuando ya era un contumaz enamorado de parvulito) y a los once años cumplidos cuando pude saber del sexo lo exquisito luego de comerme una rica tajada del pastel de una vecina quinceañera que me inició en los laberintos del querer a una mujer hasta sentirla arder, pues vaya que muchos encantos deliciosos de mujeres primorosas (con esa delicadeza del tejedor de filigranas y el poeta en vivo), sus amores me han dado y no tengo por qué odiarlas, las sigo amando porque me dieron un sin fin de hermosos recuerdos, de madrugadas y amaneceres de lujuria desatada XXX, o igual me concedieron preciosos hijos que con nadie más que conmigo tuvieron, eso y mucho más de lo que hicieron, dejaron o perdieron por amarme, nunca lo he olvidado y las llevo muy buriladas a los tesoros de mi alma y aunque pase el tiempo yo jamás las he olvidado y las recuerdo con una sonrisa, oyendo un blues lo mismo que una pírecua, una área operística o una chacarera, con mucho amor, respeto y emoción de gozo, por lo mejor que de ellas obtuve y se que a nadie más le han dado, nunca ese amor que a mi me dieron y que nunca fue solo tentación o pecado porque tienen hijos brillantes y adorados; gracias pues por el sofá, la consulta y este curativo embrujo, bruja, rebelde, brava y muy culta amiga, copia quizá de Isis o de Helena porque además de culta y bruja, respetuosa y sacrílegamente, estás muy buena! 

A una bruja culta descendiente de Isis o de Helena

A una bruja culta descendiente de Isis o de Helena, relato anónimo de Facebook

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sábado, 28 de agosto de 2021

Historias de terror : El túnel de Sensabaugh

 Hay lugares que son maravillosamente bellos, pero también hay lugares increíblemente macabros que erizan la piel de cualquiera apenas al verlos.

Seguramente muchos de estos lugares asombrosos por su oscuridad están rodeados de historias de terror espeluznantes, como la de esta historia que tiene como protagonista a un bebé muerto, asesinado en un túnel muy famoso de Estados Unidos.
Si te gustan las historias de terror y el turismo a lugares tenebrosos y macabros, te recomendamos leer esta corta reseña del túnel de Sensabaugh, un lugar tan oscuro como su macabra historia de terror y horror, que aparentemente es verdad... Y si te atreves, no olvides comentar cómo la pasaste en tu visita a ese lugar.

Historias de terror : El túnel de Sensabaugh

Historias de terror : El túnel de Sensabaugh

El tunel de Sensabaugh Fue construido en la década de 1920 en Tennessee , Estados Unidos y hoy en día se encuentra en un estado de deterioro. El túnel es famoso por un conocido asesinato que ocurrió allí hace muchos años y aunque hay varias versiones de cómo sucedió el asesinato todos ellos implican un bebé.

El tunel de Sensabaugh en Tennesse es conocido por los lugareños como un lugar de gran maldad y que debe evitarse a toda costa. Se dice que fue el sitio de varios asesinatos de niños. Personas reportan haber oído gritos y pisadas, así como llantos de un bebé. Si uno conduce en el túnel y apaga el motor, el coche no arrancara otra vez, sino hasta después de muchos intentos, creando estrés y una atmósfera negativa mientras esperas a que arranque el motor .

Algunos han visto fantasmas en sus espejos retrovisores acercándose a su vehículo ademas de extrañas luces acercándose hacia ellos a lo largo del túnel. Incluso hay casos en que después de conducir fuera del túnel han descubierto huellas de los pies de un bebé a los lados de su coche.

¿Te atreverías a entrar?
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martes, 27 de julio de 2021

Zokorra, la bruja de Agurain

El pueblo de Agurain cuenta con sus tradiciones y leyendas. En el antiguo barrio judío de “Poco tocino” (Urdai Gutxi) en el irónico lenguaje popular- ubicado al sur,  la iglesia de San Juan. En dicho templo encontraba protección, si su vida corría peligro, las brujas. El derecho de asilo les amparaba.

Años atrás, en este barrio habitaba una extraña mujer. Era temida por todos, niños y adultos, y su fama de bruja se extendía allende de las murallas.

Su mísera vida le hacía mendigar por la villa medieval y su entorno. Los vecinos no se atrevían a negarle una limosna para no ser víctima de su ira y sus maldiciones.

Aseguran que, cuando se acercaba hasta Eguileor o al caserío de Lezao, se abrían solas las puertas de las casas, saliendo el ganado estabulado a la finca de los alrededores. Si un vecino se encontraba próximo a su hogar veía que los ganado habían escapado de las cuadras, sabía que no tardaría en aparecer la bruja Zokorra por las inmediaciones.

En una ocasión, unos jóvenes de Agurain repararon en un gato negro. No era conocido por los vecinos así que se sintieron con la libertada de dar un escarmiento al animal, con el objeto de que regresase a su lugar de origen. Y como suele ocurrir entre los jóvenes, no tardaron en llevar a cabo su peregrina idea. Armados de palos y piedras persiguieron con saña al felino hasta que estuvieron seguros de que no volvería a pisar sus calles. Para su sorpresa, al día siguiente apareció la Zokorra totalmente maltrecha.

Ningún joven preguntó el motivo de las magulladuras; habían caído en la cuenta de que, el día anterior, habían estado persiguiendo y maltratando a la vieja bruja. Desde entonces, cuando veían un gato negro, un escalofrío recorría sus espaldas. Podría ser la vieja bruja adoptando la forma de felino.

Las sospechas de sus transformaciones en gato negro quedaron confirmadas en distintas circunstancias. A un vecino de Agurain le robaban la leche que dejaba refrescando en la ventana norteña. Como el suceso se repitió varias veces, los dueños decidieron aguardar al ladrón. Esa noche, al abrigo de la oscuridad, apareció un gato negro. Su paso firme indicaba que se dirigía al puchero de leche. Antes de que el animal percibiera la emboscada, ya había recibido un buen golpe en una de sus patas traseras. A la mañana siguiente, la bruja apareció cojeando, con una pierna vendada.

Sus convecinos miraban a la Zokorra con recelo pues, sobre ella, se susurraban todo tipo de relatos. Nadie sabía donde terminaba la realidad y empezaba la imaginación. Entre otros poderes extraños, decían que hacía bailar las cebollas de los desvanes. En algunos pueblos cercanos a Agurain, como Alaiza, etc.. contaban que, si al estar en la cocina veían bailar a las cebolla, era señal inequívoca de su presencia cercana. En efecto, la extraña mujer no tardaba en llamar a la puerta, solicitando una limosna.

Era tanto el miedo que causaba su figura, que algunos de los vecinos, decidieron denunciarla a la autoridad. En el proceso judicial aseguraron haberle visto realizar numerosos actos diabólicos. En aquel oscuro tiempo de procesos inquisitoriales, la bruja Zokorra no tardó en ser condenada a la hoguera. Cuentan que, cuando se encontraba entre las llamas, lanzó una maldición hacia el pueblo que le arrebataba la vida: “¡No habrá dos sin tres!”. Con ello hacía referencia a que en el pueblo morirían de tres en tres personas. También afirmó que cada cuatro grupos de personas muertas, habría además otro joven fallecido. Ambas predicciones se cumplen, si hemos de creer el asentimiento general. Y cuando muere alguien en la Villa ronda la duda sobre quienes serán los acompañantes de tan luctuoso viaje.

Zokorra, la bruja de Agurain
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jueves, 17 de junio de 2021

Así se vive y así se muere

Así se vive y así se muere

La señora María Marcela (así la llamaban, con sus dos nombres) era una viejita muy viejita y físicamente muy pequeña, producto también del paso de los años.

Uno podía observarla y temer que un ventarrón la levantara por los aires, sin piedad.

Ella vivía, solita, en un semipiso del Barrio de Recoleta, y manejaba todas sus cuestiones personales con total solvencia:

Pagaba sus impuestos con puntillosidad espartana, organizaba el aseo de su departamento, iba en persona a realizar las compras.

Los viernes iba a la peluquería y charlaba con todas las clientas, que la adoraban.

Para Miguel, su peluquero, era como su abuela. Solo la peinaba, nunca le cortaba. María Marcela adoraba que Miguel  la peinara.

Todos los días, en la carnicería de Augusto, compraba un bife de lomo, que siempre debería pesar 200 gramos y no poseer una gota de grasa.

Todos los días, compraba una baguette en la antigua pero legendaria boulangerie del Alvear, cuando el Alvear no era tan francés. Erik, el maestro panadero, la cocinaba exclusivamente para ella, con el tostado perfecto.

Amaba las medialunas de manteca de La Jirafa Roja, un bolichito sobre Callao y Libertador, ahí en diagonal al Italpark. No resultaba extraño verla varias mañanas muuuuuyyy temprano, desayunando allí. Alfonso era su mozo de siempre y la atendía primorosamente

En todo el detalle de esta rutina diaria que les acabo de relatar, no es necesario decirles también entonces que si bien sus gastos eran exiguos, y sus gustos eran más bien humildes, nunca pero nunca la viejita tuvo que pagar nada: ni peluquero, ni bife de lomo, ni baguette, ni café con leche y medialunas.

Todos le regalaban sus servicios y sus productos, solo por el hecho de que les fuera a comprar a ellos. A lo mejor de tan viejita, a lo mejor de tan simpática.

No es que ella no quisiera pagarles, de hecho tenía siempre un monederito lleno de billetes. Lo sabían bien los pobres diablos que la esperaban siempre a la misa de las 7 de la tarde, en la puerta de la Iglesia del Pilar.

Sin embargo, María Marcela les regalaba algo, con cariño. Todos los días iba a comprar un cuarto de masas finas a la Confitería San Agustín, sobre Las Heras esquina Tagle. Un día ese cuarto se lo regalaba a su peluquero, otro día a su carnicero, y así. Rotaba dulzura, podríamos decir.

Pequeñita, coqueta, impecable, delicada, "charleta", curiosa, extrovertida, siempre informada, era como la abuela mimada de todos....

Para mediados de 1978, los lugares que solía frecuentar, comenzaron a llenarse de personajes que al poco tiempo recibirían el apodo de "nuevos ricos".

Ya un poco la trataban de "la viejita loca", con tonos más despectivos que amorosos.

Cuando contaba de sus viejas historias familiares, ya aparecían algunas que con su vozarrón cortaban su relato y empezaban a contar miserias propias, tales como sus últimos affaires con sus personal trainers, casi divertidas con los cuernos que les colocaban a sus poderosos esposos a veces banqueros, a veces dueños de cuevas financieras, o casi siempre jóvenes directivos de poderosas compañías que habían hecho sus fortunas al amparo de negocios no tan claros.

Erik ya no pudo amasarle más su amada baguette: el Alvear cerró su boulangerie, aquella de cuando el Alvear todavía no se había afrancesado del todo. La panadería de Quintana y Callao (que todavía existe!) solo vendía pan francés  que (claro) en nada se parecía....

Cuando iba a la carnicería, ya las "nuevas clientas" no le respetaban ni su turno, y mucho menos sus canas: "Abuela estoy muy apurada, compro rapidito y que luego la atiendan a Ud., sabe?". Augusto hacia lo que podía ante ese aluvión zoológico, pero munido con plata fresca.

En La Jirafa Roja, Alfonso hacia lo que podía para que los trasnochados jóvenes no le ocuparan a María Marcela, su mesa. No siempre lo lograba.

El 28 de Diciembre de 1980, tal vez cansada de los nuevos tiempos, avisó que iba a pasar solita su alma el fin de año, y que había elegido 1981 para juntarse al fin con su esposo e hijos en los siempre verdes campos del más allá.

Solo atendió los llamados telefónicos de Augusto, Erik, Miguel y Alfonso, sus queridos (a esta altura) amigos. Que estaban sorprendidos por la noticia que había llegado a sus respectivos oídos. 

Ella los tranquilizó.

No muchos más la llamaron.

A principio de Marzo de 1981, decidió rememorar viejos tiempos e ir a tomar (muy consciente ella de sus tiempos) su último té con masas en La Biela, histórica esquina a la que hacía quince años ya no concurría, desde el mismo día que le dijeron que su mozo preferido, el de los últimos 30 años, había fallecido.

Aquella a la que las nuevas cholulas y pseudo señoras "bián" habían despechado (ninguneado, bah) se hubieran quedado con sus labios botoxeados, colgando, de haber presenciado la siguiente escena:

La señora María Marcela se sentó a su mesa, pidió a un mozo (que no conocía) su five o'clock tea con masas finas y, mientras esperaba su tal vez última merienda, casi todos los habitués de La Biela se pusieron de pie (unas 70, a lo mejor 80 personas) y se dirigieron a su mesa a saludarla, a brindarle sus respetos. A despedirse.

Todos ellos, enormes, conocidos, prestigiosos y legendarios personajes del Tout Buenos Aires, hombres y mujeres de poder y antología, se colocaron en fila y pugnaron por recibir un beso cortés o aunque fuera un pequeño abrazo apasionado de aquella mujer, pero eso sí: todos (pero todos todos) moqueando  y con sinceras lágrimas en sus ojos....

Tal vez porque las mujeres y los hombres de bien no llegan nunca tarde a sus citas, el 29 de Julio de 1981 la Señora María Marcela, mientras tomaba una plácida siesta en su mecedora, partió a caminar dulces praderas, a encontrarse y disfrutar el resto de su siguiente vida junto a su esposo y a sus amados hijos, a quienes había sobrevivido por muchos años. A lo mejor, demasiados.

La Baronesa María Marcela Roca Funes, viuda del Barón Antonio Oscar De Marchi Crohare, hija de Clara Dolores Funes e hija predilecta del Presidente Julio Argentino Roca, nos abandonó con toda sencillez, bajo perfil y enorme dignidad, a sus 104 espléndidos años.

Nadie la recuerda, creo que solo yo. Supongo que la seguiré cuidando en Recoleta. Para siempre. Si me da la salud, claro, uno también se pone grande.

PD: Luego de recibir grandes honores y póstumos homenajes en las páginas de Clarín y La Nación, al mes de fallecer la hija de Roca, tanto Augusto como Miguel como Erik y como Alfonso recibieron (el mismo día) un regalo póstumo de "la viejita":

Una camioneta F-100 cero kilómetro roja  para el bueno de Augusto, un coqueto local en el barrio de Belgrano ya montado con máquinas de panadería (sobre Av Cabildo) para el sensible Erik, una suma equis de dinero para agrandar su local de la calle Anasagasti para el amoroso de Miguel  y un pequeño chalecito en Necochea  para el muy atento Alfonso.

Es que a todos ellos, la SEÑORA María Marcela les conocía sus sueños. (Gracias por prestarme el relato Marta Helena Pardal) Me encantó! Revela la humildad de los grandes. Que linda sensación ver cuando una persona no ostenta para SER ALGUIEN 

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domingo, 28 de marzo de 2021

Nuestra primera noche juntos

He estado con ella durante 2 meses y ayer fue nuestra primera noche juntos, así que acabamos de hacer el amor ella me dio la espalda, confieso que me pareció extraño así que decidí quedarme besando su espalda, tan pronto como empecé ella soltó unas risas y voltio la cara diciendo:

′′Jajaja, pensé que ibas a dormir ′′

-Dormir por qué?

Ven aquí, la acerqué a mí, y simplemente me dio ganas de decir lo hermosa que era.

Empecé a decir cosas como: ′′ Eres increíble, lo sabías? Tu cabello huele tan bien ′′

Ella sólo sabía reír toda avergonzada pidiendo que me detenga pero con cara de quien estaba disfrutando.

De la nada tuve una idea de ir a bañarnos juntos, ella voltio diciendo: ′′ jajaja, vamos ′′

Me quedé con ella bajo la ducha durante horas abrazándola, hasta cantamos...

Salí mojado incluso con ella en el regazo y la tiré arriba de la cama, amigo, ella se reía demasiado... Estaba tan feliz!

Luego nos secamos, me vestí y a su hora de vestirse ella dijo:

′′ No Amor, voy a dormir así."

-Está bien.

Ella recostó su cabeza en mi pecho, ese fue el momento que empezamos a pensar en las cosas que acabábamos de hacer Reímos, reímos, hasta que DE NADA comenzó a llorar.

No entendí nada, ella lloraba y sonreía al mismo tiempo le pregunté por qué estaba llorando y ella dijo:

Es la primera vez que alguien es así conmigo sabe?

Después del placer, todavía me quisiste, cosa que hasta hoy nunca pasó.

• Realmente quieres tocarla?

Así que preocúpate más por lo que viene después, con el toque de cariño y menos con los tirones de pelo, preocúpate más por el afecto, el besito en la frente, mano por el cuerpo con delicadeza trata de no enfocar solo en el placer físico.

Cuando hagas esto, oh mi amigo... ella será tan tuya.

Nuestra primera noche juntos

Fuente: Instagram

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